Огромны в поле жерла пушек.
Взошла заря... и тишина...
Волшебник есть на свете лучший,
чтоб пробудил тех ото сна,
кто с полем ратным не расстался,
на ком расселось вороньё,
кто победить вчера старался?
А ныне
рыжее жнивьё
пестреет, залитое кровью.
Над полем стелется туман.
И молча каски к изголовью
положат.
Это ли роман
о праведниках,
что безгрешно
в боях ушли с лица земли?
О вечной памяти?
Неспешно
лишь облака плывут вдали.
Перекликаясь,
санитары
на скорбном поле тишины
найти пытаются устало
хоть искру жизни.
Все равны
там,
за порогом в неизвестность.
Там спят все те, кто принял бой.
На жалости скупая вечность
хранит их призрачный покой.