Что если мир - это просто точка,
Раздутая нашим больным воображением?
Что тогда, имеют ли смысл
Тихая гладь и все наши сомнения?
Я спросил у мудреца,
Где обрести мне покой?
Где та земля,
Куда мой корабль наконец прибьет?
Мудрец стоял, молчал,
Не отвечал,
Тихо ища подходящие выражения.
Последовал удар.
Я упал.
Был ли мудрец?
Был ли я?
Есть ли я?
Я не понял урок мудреца,
Я обиделся, я ушел,
Странствовал по полям, ища людей,
Брел по пустыне в поисках воды,
Сидя у костра, комаров отгонял,
В одиноком лесу искал еды.
И везде, где мне казалось,
Что нашел я новое пристанище,
Стоял указатель с красной стрелкой,
Говорящей: "Вам следует идти дальше".
Я запыхался.
Как отмежеваться от этого врожденного сомнения?
Где следующий указатель?
Где мудрец?
Где я?
Я снова пришел к мудрецу,
Плакал в плечо его,
Вытирался его седой бородой,
Просил совета.
Мудрец был спокоен, как древнее дерево,
И молчалив, словно многоточие.
Помолчав, он молвил:
Спокойна та вода,
Куда не заходят корабли,
Весела та земля,
Откуда люди ушли,
Хорош тот колодец,
Где не осталось воды,
Зелена та трава,
Где не осталось травы.