Ты уже набрала под окном, моя липа,
равной мерою золота и малахита,
и под солнышком бабьего лета дремлешь.
Ты менялу незримого, знать, ожидаешь,
и на золото свой малахит обменяешь,
ветра тихого ласкам и шёпоту внемлешь.
Помню, липа, как ты была саженцем чахлым,
а теперь с этажом уж сравнялась пятым,
ведь тебе с той поры тридцать лет миновало.
Ныне вкруг тебя тополи, липы, берёзы,
и теперь не страшны тебе бури и грозы,
в детстве под ураганом ты всё ж устояла.
Я запомнил тебя в год свирепого зноя,
когда летом оделась ты желтой листвою,
и трава под тобою стояла сухая.
Божьей помощи всё ж ты дождаться сумела,
дал Бог дождь – и листва твоя зазеленела,
с каждым часом под свежестью струй оживая.
Ты жила и росла, благодати познав и лишенья,
точно так же и я в суматохе труда и терпенья,
ты еще молода, я всё ближе к закату.
Ты росла без грехов, моя липа. Я грешен,
и уж, если меня ты смогла бы утешить,
я безгрешность твою сердцу б выбрал наградой.
- - - 2017 г.