Я порою хочу что-то в людях найти,
До последнего верить стараюсь,
Как ценитель, который стоит у картин,
Отгадать ее тайну пытаясь.
Свет погашен давно, и уж залы пусты,
Виден лишь силуэт человека,
Что, склонясь в тишине, изучает холсты,
Разбирая их до молекул.
Вот красивый портрет, что его так пленит:
Героиня бледна и печальна.
Ему хочется знать, о чем говорит
Ее взгляд, прикрытый вуалью.
Сколько тайн он хранит, трудно мне описать –
Может выйти, что жизни не хватит.
Только ради того, чтобы их разгадать,
Он ее без сомненья потратит.
Перед нами идиллия, дивная связь,
Пока живы она будет длиться.
Он не может уже позабыть ее глаз
И пленившие сердце ресницы.
Ну, а если картина с тысячей лиц?
Если роли не первого плана?
Если холст, где написаны сотни девиц?
Как их взгляды глубокими станут?
Ведь они будут правы, когда возопят:
«Все должны быть равны от рожденья!
Так снимите с нас платья длиною до пят,
Мы хотим доставлять наслажденье!»
Неужели не думал Создатель о том,
Что такое может случиться?
Но количество звёзд на небе ночном
Не дает мне в том усомниться.
Пусть не каждая сразу будет видна,
Но у всех есть своё назначение.
Для Вселенной каждая точно важна –
У меня нет ни капли сомнения.
Я, признаюсь, думал об этом не раз,
Но вопрос остается открытым:
Почему, для того чтоб заметили нас,
Нужно сжечь себя, сбившись с орбиты?..