Летят слова по белу свету
Без оговорок, безответно,
С клеймом сиротства, словно дети,
В порыве брошены на ветер
В сердцах, случайно, по наитью
Прошиты наспех белой нитью
Про между прочим… позабыты
В трясине суетных событий...
По случаю и не по делу –
То невпопад, то мимо цели,
Как из обоймы, самострелом
Обрывки фраз, осколки мыслей,
Лишённых логики и смысла.
А так бы взять романы Кристи
В ближайшем книжном и зависнуть
На день, на два, на целый месяц,
Чтобы потом очнуться вместе
В забытом богом, диком месте,
Где слово что-нибудь да весит.