У Лета запах скошенной травы,
Оно пьянит цветами луговыми,
И шепчет что-то трепетом листвы,
Раскатами грохочет грозовыми.
Всё четче слышен отдалённый гром,
Июльский зной тревожит канонада.
В тени овраг с прозрачным родником,
В котором дремлет тихая прохлада.
От зноя он палящего укрыт,
Над ним шатер свой распустили ивы,
А рядом ветер по полю скользит,
Пшеничные расчесывая гривы.
Плывет июлем летняя страна,
Леса, поля и грозовые дали,
И кажется настали времена –
Не будет больше скорби и печали.
Под ивовый шатер я загляну.
Вода ручья сквозь пальцы заструится.
Почудится – к истоку лишь прильну,
И сможет всё обратно возвратиться.
Вся жизнь моя смешается в одно:
В дожди, в снега, в дорогу до причала,
Но только жаль начать нам не дано
Страницу жизни с самого начала.
Вот и сейчас, испив из родника,
Замечу, повернув лицо к обрыву,
Как тот же ветер гонит облака,
Услышу гром, увижу ту же иву…