Вы стоите тонкой свечечкой,
говорите не спеша,
с белым ангелом повенчана,
золотым горит душа.
От бездонного источника
эта музыка из слов,
и, стихая к многоточиям,
мощь стих(ий или силк)ов
воспаряет белокипенной
вьюгой или стаей птиц,
над крутым изгибом гибельным
чёрных трепетных ресниц.
Словно крепость, осаждённая
черноглазьем и молвой,
Вы стоите обнажённая
перед битвой роковой.
Воспылает иль открестится
мир, застывший на скаку,
и сияет бессловесное
сквозь крылатую строку
белоручки, белокнижницы,
что живит огонь... пока
оседает сердце (выжжено)
белым пеплом на щеках.