НА СМЕРТЬ ПОЭТА
"Ах, — надоело петь и играть..."
В.Высоцкий
Почему-то в России
умирают Поэты внезапно:
Где-то за полночь пел,
а под утро прилег и — уснул...
И тогда в изголовье
торжественно и аккуратно
Современники строго
по ранжиру встают в караул.
В микрофонных речах
в меру — такта и в меру — печали,
В меру признан талант,
к слову вставлена пара цитат,
Без нажима и вскользь
там подправили, здесь — умолчали,
И газетным столбцом
хоть сейчас, без цензуры — в печать.
Что ж — в печатных столбцах
нам до тонкости все растолкуют.
И не ваша вина,
если люди не так разочтут:
Чем сильнее Поэта
в России при жизни шельмуют,
Тем вернее по смерти
к нему поклониться придут...
Будет много цветов,
будут улицы пОлны народом,
Телеграммы пришлют
с самых дальних российских границ.
И на стенах домов
этой скорби стихийным исходом
Будет нежно белеть
береста рукописных страниц.
И его понесут
бесконечным живым коридором,
Без склоненных знамен,
без трескучей ружейной пальбы —
Но для многих из нас
эта смерть станет горьким укором,
А кому-то, быть может,
знамЕнием личной судьбы.
И грядущий Поэт,
осознав свое предназначенье,
Обретая Судьбу,
на могилу Предтечи придет
Чтобы в сердце принять
терпкий знак моего поколенья:
Незадушенный хрип
и тяжёлый гитарный аккорд...
1980 г.