Те чёрные военные поля
распаханные бомбами когда-то,
где жжёная, кровавая земля
скрывала дымом горизонт заката.
Там наш солдат в распутицу, мороз
ходил в атаки с яростным напором,
свинцовый дождь встречая в полный рост,
хоть смертные летели приговоры...
Писал домой в окопной тишине,
святой обман закрадывался в строчки:
«У нас пока что тихо, рад весне
и снятся по ночам жена и дочки,
что поле перед фронтом всё в цветах,
таких же как у них в родной деревне,
победа близится и есть мечта
скорей взглянуть на дочек повзрослевших».
А утром бой – потери треть полка,
привычные смертельные расчёты,
и он лежал на поле у цветка.
Цветок тот чудом выжил в артналёте;
удобрен кровью, гарью опылён,
сквозь адову войну пробился к жизни...
А наш солдат – письмом вернулся он,
домой к родным в Бессмертный полк Отчизны.