Вышивает в небе летнем
Полночь звёздное сукно.
Месяц, словно ловкий сплетник,
Шепчет враки за окном.
Что поэзия не в моде
Остророгий лжёт шельмец.
Будто опусы и оды
Не для нынешних сердец.
Распускает хитро слухи,
Что забыл поэмы люд.
Что стихи, как в стужу мухи,
Без любви людской помрут.
К чёрту все его наветы,
Жив и Пушкин, и Эсхил.
Будут жить в веках поэты
Коль читают их стихи.
Со Всемирного потопа
О любви поют творцы.
Чтобы помнили потомки,
Чтобы слушали юнцы.
Не завидую нисколько
Ни поэтам, ни певцам.
Лишь сердечные осколки
Тяжелей пудов свинца.
Я из них слагаю строки
Не за ради славы чар.
Пусть же сплетник златорогий
О твоих мне врёт очах...