Чем ближе к осени, тем чаще свысока
смотрю на то, как рдеется мятежно
картина зелени; незримая рука
бессмертного художника небрежно
коснулась зелени, чертя багряный шов
в пределы расплывающейся дали,
чтоб на скрипящем жернове веков
все прошлые обиды замолчали
и не порочили бесплодием своим
ни этот ветер, пахнущий мимозой,
ни этот день, в котором я любим
и счастлив – навсегда простившись с прозой.