Это был городок,
Который кочует из века в век,
Городок, в котором даже в июле
Не тает снег.
Нет, конечно, физически - март, апрель -
Зажурчали ручьи и взошел щавель.
Но казалось, что с самого нового года
Всё неизменно: чахлые ёлки, вино, погода.
И цыгане торгуют тесьмой и бязью,
И отчаянно нет ни дорог, ни радиосвязи.
Короче так себе городок, подходит под гекатомбу,
Не жаль его,
Затопить, или сбросить бомбу.
И людей в нем почти не жаль, в этом почти-то и дело,
Живут как могут, тускло и неумело.
Да как все.
И я среди них.
Трепыхался, бился да вот притих.
Добреду ли куда, но куда тут брести -
Даже время банально не течёт в горсти,
А сочится, как сок из недоспелого помидора,
Ветры облизывают дома, дороги, заборы.
Слякотно... неуютно...
Лишь иногда во снах
Вижу тебя
И отраженное небо в твоих глазах.