Ещё бля иногда
проснёшься от кошмара,
а там рассвет такой, как будто
ты раньше никогда рассветов
и не видел.
И днём по всем цветочным ищешь
одну единственную розу:
везде они!
Но нужно
ту, что пахнет.
Они не пахнут больше,
розы,
вот беда.
А вечером
сидишь в печали
бесполезный,
весь из себя никто...
Но вспоминаешь -
утром перевёл
стихотворенье,
и вставил
по-бандитски
туда одно
словечко
для тебя.
Светлеет на душе
и пешку чёрную
передвигаешь на G6,
играя в темноте с далёким другом.
И розу на окне -
не видно.
Только аромат.