В трёхлитровую банку ныряешь, достаёшь себе огурец.
Он холодный и скользкий, стервец, ладный, хрусткий, путёвый, клёвый.
Опрокидываешь наркомовские, ждёшь благодати. И нагрянет с оттяжечкой, может, с отрыжечкой, очень кстати.
В кулаке сожмёт твою жалкую душонку, мышонком, мурзиком с белым пузиком, вот теперь кайся: как маме звонить забывал, как врал любимой, как плакал над белым бимом, когда усыплять его вёз в трамвае шатком. Гадко тебе? Гадко. Хорошо тебе? Да, отменно. Налей ещё. Становись собой постепенно. На шаг отойди, посмотри: за плечом пламенеет твой Сторож, Сиятельный Конвоир. В душе твоей наступает мир. Он рядом, он тебя бережёт, ты не пропащий. А он, настоящий, ни слова не говорит, просто зрит. Третью выпей себе в утешенье, в радость, сегодня же воскресенье.
Завтра отдельный, прекрасно задуманный день.
Рубашку чистую, выглаженную утром надень.