ЮДИФЬ В ШИПОВНИКЕ
В середине июня оказываешься в пристройке гаража, на столе лишь советская лампа (солнце прошлого или ангел, нимбом освещающий все вокруг) – с бокалом родниковой воды, с ежедневником и ручкой. Лелеешь мысли, лепечешь их на бумаге, вплетая в истинное, будто за синей кулисой гаража нет и не было никакой жизни «до». Пред тобой зеркало, помнящее прадедов, и чеканное панно, в рельеф которого запечатано время, вошедшее в паузу вечности: вот Юдифь обезглавливает спящего Олоферна его изогнутым, словно месяц, мечом, и полы ее платья, обожженные кровью, развеваются на ветру. Остается хранить эту тайну, почившую в нотах charlie revlon и запахе креозота от шпал, лежащих по правую руку; тайну, обнажившую свой клинок с mephisto-оскалом и вонзившую его в жертву литературы (ибо все началось с Фауста и черного пуделя – здесь, в гараже). И когда я умолкну, лампа будет гореть, капли олоферновой крови засохнут, кулисы рассыпятся прахом, буквы выцветут словно калька, и вода из опрокинутого бокала оживит эту землю – быть может, хрупкий росток прорвется сквозь пелену метафор, отслоится от творчества, почувствует буйство красок искомой жизни, и свет лампы ему поможет стать полноценным кустом. И цветущий шиповник когда-нибудь станет мной.
18 июня 2021 года