Вдыхаю воздух раннего июня.
День выходной бреду средь мелких луж.
Вернулся цвет ночей, как птицы с юга,
Не липнущий к оконному стеклу,
Ни к переходам с очертаньем острым,
Где белое и черное в одном
Пришито на чужие перекрестки,
Истертым до основы полотном.
И как бы не старались светофоры,
Цвета врезая в зеркала витрин,
Под утро затихает старый город,
Когда последний отблеск догорит.
Будильники заголосят призывно,
Прошедшее подхватит легкий ветр,
Казавшееся вечным и козырным
Рассеется с пыльцою по траве.
2021.06.18