Мёд горчинку скрывает у жимолости лесной.
Мокрый выдох тумана. Тревожно вздыхает эхо,
вторя шороху трав от шагов, проделанных мной.
Тишину не нарушу ни плачем своим, ни смехом...
Где хоронится время, отмеренное на жизнь?
В сильной буре, что в ветках рябины взбивает воздух?
Или вечно летящие в сказке неба стрижи
собирают мгновенья в века и уносят к звёздам?
Ночь рисует мой абрис чернильным карандашом.
Лунный свет беспардонно раскрыл маскировку эту.
Тень сломалась на кромке окна.
И дождик пошёл –
беспристрастный смыватель фантомных следов планеты.
* * *
Для:
http://stihi.ru/2021/06/13/164
Эпиграф:
"чернильная, воззрившаяся дико
на едока
кто мы ещё, когда не ежевика
на ветках языка
затем мы тут гудим разноречиво,
чтоб лёгкою рукой
дитя срывало нас и колдовство учило
и непокой" (В. Полозкова)