Ответ мой на вопрос, что есть на свете жизнь?
Что человек в природе, коль ее же порождение?
Что вечер и что утро, первый - так устал, что вдрызг.
А утро иногда похожее на вздох глубокий вдохновения.
Все задает вопросы, словно тот малыш, хотящий знать.
Но что же путать с фараоном знойного Египта с графом?
Так все равно, что сравнивать все вещи, бедный или знать?
Начало жизни, продолжение, расцвет с каким-то прахом?
Все перемешал, смешал в такую кашу без разбора,
порядка нет и логики, идея же туманна, как в бреду.
Вот коли б знать, стихи рождаются из сора у забора?
Порой же на лету и на излете, быстротечно, на ходу.
Ответ дает нам только жизнь и бытие, существование,
конечно, воспитание и школа, но скорей всего, семья.
Откуда, от кого он навыки, советы, получает знания?
Или дает всем знание - запретный плод все та змея?