« Цветут бесчисленные липы
На Ельцина, где дом-музей,»
Илья Будницкий.
То липы цвет на тополь в пухе,
То сон на пятницу к дождю.
Но не дождинки – месяц сухо,
И не слезинки по вождю.
Он здесь стоит белее мела,
И, возвышаясь над толпой,
Из мрамора взлетает тело:
Очнись, поэт, «проснись и пой!».
Здесь липы спорят с тополями,
И, разругавшись в прах и в пух,
Летит над пыльными дворами
Их невесомый, вольный дух.
Пускай летит, не нужно трогать -
К земле несутся семена,
А ты идёшь своей дорогой
И в нравах ищешь времена,
В которых разочарованья,
И тусклый свет былых побед,
А мимо улицы в названьях
(Друзей, ушедших, тень и свет).
И в этом, в тополином пухе
Ты ощущаешь их тепло
И слышишь, сердце бьётся глухо
И всё вокруг белым-бело.
Всё носит белые одежды,
И пухом белая вода
Меж берегов течёт , как прежде,
Но всё куда-то не туда....