Касается и сердца, и ума
И белым светом будит в раннем утре
Твой белый стих, он - дымка, не туман,
Размоет очертанья, целомудрен.
Скучала я по этой чистоте,
Её - живую - взыскивало сердце,
И солнце шло за нею по воде
Омытым отражением глядеться.
Влетало слово пестрым корольком,
Ему бывало воздуха не вдоволь,
Или темно и пусто у окон
В моем дому с печалованьем вдовьим.
Я выпускаю бабочку-строку,
Но радуга ее бледнеть не хочет,
И, всё не покидая мой закут,
Как в отрочестве, мне ладонь щекочет.