Строчит словами как пулемёт,
Хватает крепко и тянет соки.
Он сын бродяги, и с тем живёт,
Он принц наследный - то в некрологе.
Творит наотмашь и душит суть,
Его пленэры не суть Господне.
Но смотришь ступорно - не вздремнуть,
Словно ты копия, он - исходник.
Его по праву метль и мгла;
Он в чёрном фраке и кружит в танце.
И если спросят: мол, ты смогла б? -
Смогла бы пять минут не целоваться?