привет, я написала для тебя стих, послушаешь?
он о том, что я тебя больше, увы, не люблю,
что я больше не девочка, по вечерам тебя ждущая,
он о том, что я унижений больше не потерплю.
знаешь, после всего в феврале пережитого,
я поняла, что любовь — это не то, что дается свыше
я расскажу тебе, как влюбляются, — ты такого ещё не испытывал,
я расскажу тебе, как забывают, а вот об этом ты точно наслышан.
я была экспонатом в твоей энтомологической коллекции, —
ты был моей страстью и моим воздухом.
ты не был влюбленным, ты лишь был моей проекцией, —
я всех считала пустыми, а нас с тобою провозгласила звёздами.
знаешь, любовь к тебе так истощала,
делала слабой и глупой.
и я не хочу с тобой начинать с начала,
так что можешь назвать меня сукой.
можешь меня ненавидеть и проклинать, —
мне-то больнее уже не будет.
я не буду делить с тобой эту кровать, —
пусть тебя кто-то другой разбудит.
«никогда не имело значения, владела ли я тобой, потому что ты готов дать любому, кто обладает телом, контролировать твоё».