Пишут, пишут Книгу Жизни,
Никого не позабыв,
Летним вечером душистым,
И за бытность, и за быт,
И за свет припоминая,
И за темный горький след.
Может, фабула иная,
Непредвиденный сюжет...
Мы ни чем ещё не святы,
Мы - березки в алтаре,
Мы войдем в Пятидесятый
День от Пасхи, одолев
Искушения, кручины,
Бездны, выси, крутизны.
И березки – величины
Его пажитей лесных.