Три парня, видно, выпили с размахом –
Им подвигов хотелось и побед.
Увидели идущего монаха
И побежали с хохотом вослед.
Они его вплотную обступили,
И перегар, как облако, висел,
Они его физически не били,
Но унижали, а монах терпел.
И я там был. Душа моя металась
Между «помочь» и «поскорей домой!».
Ведь я старик и вызываю жалость
Своей всегда трясущийся рукой,
Своей походкой, мелко семенящей,
И тем, что глаз слезится день и ночь...
Но здесь, в моей груди, я – настоящий!
И я действительно хотел помочь.
Но как?.. Вдруг подойти, ударить палкой?
Слону дробинкой будет трость моя!
Мне стало так невыносимо жалко
Бессильного, тщедушного себя...
Но гнев душевный добавляет силы.
Я трость свою поднял над головой,
Подумав: «Пусть я стар, но я мужчина!»
И сделал шаг, чтобы принять тот бой!
Февраль 2017 г. Стокгольм