Зачем Поэту пьедестал,
Зачем Есенинские дали?
Ему нужней его причал
И тишина, чтоб не мешали,
Бумаги белой чистый лист
И карандаш обыкновенный.
И хорошо, что путь тернист-
Поэту он вздувает вены…
Пусть в голове проходит путь,
Где столько образов и мыслей.
Ему с пути бы не свернуть,
Пока все рифмы не закисли.
И коль Он истинный Поэт,
Он о «сюсю-мусю» не пишет,
Стихом своим он дарит свет,
Всё потому, что им он дышит!