Лучи Солнца врываются в окна,
Ведь светает чертовски рано,
И не мне ли в догадках, полно,
Говорить себе слово "надо"?
Не мне ли скитаться сизою птицей,
Дом неся за собою в думах.
Хорошо, где нас нет, но там за границей
Добро твоё русское мерится в суммах.
Не дорога, ты скажешь, - погоня,
Ну так где же решётки, ставни?
Жизнь моя как предтеча боя -
Ещё не стреляют, но бруствером камни.
Страха нет. Да и смерти тоже.
Лишь набатом вопит эпоха.
Обожди, нелюдимая, позже,
Мы столкнёмся средь сводов порога.
Не прощаются в спину - только стреляют,
Но береги на грядущее выстрел.
Нежданно находит, ожидаемо теряет,
Тот, кто душою выцвел...
Пустыня без граней - исход или бегство?
Пусть и не сорок, но множество лет.
Мои письма - сумрак наследства,
Свидетельство кровью добытых побед.
Остаться подольше? Какая забава...
На месте не знает покоя душа.
Спокойствие - каторга, кому-то отрада,
А я выхожу, от парадной спеша...
Отменены рейсы. Под грозами, тучами,
Снова покину приют, за порог.
Я счастлив равнинами, спусками, кручами,
Я жив средь скитаний, перекрёстков дорог...