Прожила, не взрослея, похоже,
не сподобилась это скрывать,
и приходится мне, тонкокожей,
от любой ерунды горевать –
от пустячной обиды и раны,
над чужою далёкой бедой,
за копейку глаза и стаканы
наполняя шипучей водой,
проливая зимою и летом
той солёной любви водоём
над нелепым киношным сюжетом –
не умея сказать о своём.