Одно плохое чаще видим за своим бортом.
Лишь потому,
что представляли все совсем иначе...
Не в скалах дикий берег,
А пляж в песочке золотом.
Без шторма море,
не на веслах шлюп,
а яхта,с парусом и бриз в подаче.
Но вновь реальность щелкает нас в нос.
И ловко подзатыльник бьёт на отмаш с ходу.
И вот один раскис, , мечтанья перерос,
А тот, упрямо весла шлюпа зарывает в воду.
И наглотавшись, аж до крепкой тошноты,
Морских солей от шторма ледяного, злого ,
Мозоли веслами сорвав через бинты,
Достигнет берега сурового другого.
Он будет в поиске вдоль скал грести, грести.
Ему не надо выбора в усилиях иного.
Туда, где бухта есть, надежды и мечты.
Пляж золотой, бриз, солнце, небо голубое.