От молочая руки липкие,
Зелёные от лебеды,
И дни не тянутся улитками
От четверга и до среды.
Я не люблю полоть-пропалывать,
Но больше некому идти
В июль горячий и безжалостный,
Горбушку грея на груди.
А поле сажено картофелем,
Цветёт сиренево-бело,
Девчонок розовые профили
Блестят от пота, как стекло.
Зато потом на речку с визгами,
В кустах раздевшись догола,
Швырять друг в друга чудо-брызгами
На то, что мама родила.
А родила она по-разному,
Есть недостатки у девчат,
Но это же не безобразит их,
Они смеются, не ворчат!
И отзываются дурашливо
О сучковатости мужской…
Но это были дни вчерашние
И детство было под рукой!
«»»»»»»»»»»