Хорошо или плохо, что пишут писатели,
Касаясь души, тайны смерти и сна.
О грани клинической, схваченной скальпелем,
Той тайны, что скрыта от глаз – не видна.
Мне видится так: за столом в кабинете
Сидит и талантливо тешит себя
Увёртками мысли, взяв в Новом Завете,
Великую истину, смысл бытия.
Но, прямо сказать, не пропустит цензура…
А драться за то, что открыто – страшится:
“Хуже бы не было!” – сжался под шкурой,
Книжечки красной могу я лишиться.
Знает и чувствует жгучесть вопросов,
Фабулой туго затянут в прыжок:
Гибнут герои, падают в пропасть, –
В памяти шрам, незаживший ожог…
Что же за смертью, в чём тайна её?
И описанье: то кольца, то линии
Рвутся и плавятся… не узнаёт
Тех, кто поднял, кто разбившихся приняли.
Что же вы, милые, прямо не скажете
Так, как Апостолы нам начертали,
В Церковь идти, а не голыми пляжами,
Истину чтить, а не тешить мечтами.
Прямо сказать бы, что смерть не существенна,
Главное – где ты окажешься после.
Путь нам указан – любите Воскресшего,
Он воскрешает истлевшие кости.
Мысли писателей змейкой, вилюжиной*
Столько мотаются к женщинам, к мести…
Цензор – заказчик, так мысль отутюжили, –
Цель написанья тех книг не воскреснет.
Часто читаешь… А главного нет,
В полной ущербности сгинул талант,
Ради тщеславия, звонких монет
Повесть раздуть в необъёмный роман.
Горький осадок в душе… Дайте свет!!
Дайте священное, точно неложное.
Божия Библия, Новый Завет,
Даст вам ответ обо всём, что положено.
28.9.86, тюрьма.
* вилюжина – извилистая дорога или след змеи