Пишу, как кровью,
Красной авторучкой.
Не ждал, гнал мысли,
Что ее мне вручат.
Диагноз мой -
Проклятье рода!
Его зачем-то
Бережет Природа.
И вряд ли будет время
На всяк перекреститься:
Мрак тишина. Лишь черные
Воды подземного Стикса...
Однажды со всяким
Такое случится.
Не каждому только дан шанс
На время стать раненой птицей.
Гадать можно долго
В агонии страшной,
Неделями биться за участь
Без спешки с родными проститься.
Другой вариант есть -
По-тихому слиться
Как с ясеня листья,сегодня полно,
Ну а завтра - простите.
А выбора нет! Даже
И не скулите!
Как автоответ:
Только "Ждите" и "Ждите"...
Вот если заранее
Диагноз известен
Становится Мир
Сразу донельзя тесен!..
Отсюда и мысли
И стоит ли биться?
А может стабильнее
Взять - удавить ся?!
13 06 2021
(Без комента Просто 13-ое )