А беда пьёт, а а беда пьёт.
Да не пиво пьяное и не мёд,
а эритроциты и плазмы сок,
Попивает кровь, кто б подумать мог.
А беда ест – за ушами хруст –
теплоту пожирает и свежесть чувств.
Так беда поступает ввиду того,
что она голодное существо.
Поменять бы планиду, вернуть вспять...
Но однажды встанешь примерно в пять –
на автобус в город спешит народ,
прогулять соседа бульдог ведет,
золотит рассвет дровяной сарай,
не сарай дрянной – проходная в рай.
Словно птица-жар прилетит вот-вот,
словно цветик аленький расцветёт.
Во дворе коты, у котов хвосты –
всё исполнено смысла и красоты.
На душе станет солнечно, горячо.
Нелегко жилось, но хочу ещё.