Пятница. Вечер. Я заказала пиццу.
Скоро ее привезут. Я жду на балконе.
Блики от солнца падают на черепицу.
Красное с желтым - похоже на пеперони.
Мысль мелодично потонет в уличном шуме.
Жду, когда он позвонит в домофон у входа.
злюсь на курьера, ведь сколько прошло, полгода?
Злюсь.
Потому что не знаю: он только что умер.
Завтра в статье новостей прочитаю заметку:
Парень попал под трамвай - я читаю нервно, -
В сумке курьерской заказ, он спешил наверно
И не заметил (пауза), что изменили разметку.
Парень погиб. К его смерти я непричастна.
Но вечерами бывает страшно и даже больно
Вдруг это я своим гневом и злостью невольно
Смерть призвалА и наклИкала это несчастье?
Вдруг торопился он, чувствуя всплеск негатива?
Вдруг невнимательным стал, предвидя упрёки?
Парень, прости! Твоя смерть мне послужит уроком:
Злости и гневу всегда есть альтернатива.