Юдифь и Карлсон

   
Ночью ко мне прилетает Карлсон –
небритый, с планшеткой через плечо.
Смотрит пристально, говорит: «Покайся!»   
В ужасе спрашиваю: «И в чём?»
Не слышит, но сам не шуметь старается,
бережно глушит усталый мотор,
странно по сторонам озирается –
ожидает увидеть торт?
«Ладно, выкладывай, что написано», –
пробует что-то разведать:
«Откопала ли новые истины,
наподобие велосипеда?»
«Что ты, что ты», – отвечаю запальчиво,
тыча в тетрадку пальчиком.               
 
     Деточка, хочешь в царицы?
     что ж, ты созрела, готова:
     кровь по ступенькам струится
     красной дорожкой ковровой…
     Смотрит светло и стеклянно
     вдаль голова Иоанна.
 
«О чём это?», – спрашивает тревожно.
Я: «О будущей царице Халкидики и Армении».
Морщится: «Дорогая, ты безнадёжна –
о Саломее вообще не ко времени!»
 
     Смешаны годы и мифы.
     Голову вносит на блюде
     в город служанка Юдифи –
     месть во спасенье не судят!
     Деточка, нежная серна...      
     слышала про Олоферна?
 
Карлсон: «Рисуешь такую      
натуралистическую картину…»
А я всё толкую, толкую, толкую
о подмене нравственных ориентиров,
о том, что земля пропитана кровью –               
может и я виновата, каюсь…
Молчит. После тихо: «А хочешь кофе?»               
«Да», отвечаю – и просыпаюсь.
 
Кофе – итальянский, «лавацца», 
давно облюбованный сорт.               
Всё-таки, что же хотел мой Карлсон?
Очевидно – не торт.



24 апреля 2021