«почему именно он?» —
ты спросил у меня в пьяной своей смс,
держа дрожащими руками свой телефон
и впервые узнав, что такое стресс.
«он точная моя копия —
высокий и глаза голубые, но хуже моих.
это какая-то постирония,
он вместо меня тает в руках твоих.
меня вот с работы уволили,
в который раз за этот месяц,
а у тебя вкусы меняются, как и в ресторанах дорогие столики,
ты хоть, прошу тебя, с шуток его не смейся.
но ты всё же смеёшься —
картина, блять, просто маслом,
а потом ему в грудь уткнёшься
и все у вас так прекрасно...
а я бухой и такой одинокий —
девицы на одну ночь больше меня не спасают.
пойми же, он совсем не глубокий,
но почему кожу твою он нежно кусает?
и ты это ему позволяешь?
какая же ты продажная!
ты и его точно так, как меня, называешь,
а, впрочем, уже неважно...
просто ответь мне —
почему именно он?».
я в ванной сползла по стене,
осознавая, как ты смешон.
потому что он мне не врёт
и не боится в омут со мной нырять.
потому что он признает,
что не хочет меня потерять.