Луна, как дама под вуалью,
укрылась вдруг средь темных вод,
но ветер злой на наковальню
луну болванкою кладет
и бьет по ней кувалдой гулкой,
и раздается странный звон,
моя душа пустой шкатулкой
лежит во тьме и жуток сон,
и издает вдруг сердце стон,
но грезит вновь ночной прогулкой,
хотя темнеют переулки
и рвет мне душу крик ворон,
все наполняется печалью,
луна - не дама под вуалью,
а медный блин...
Что ждет потом?
Что ожидает нас за далью?
Дрожу на ветре я листом,
но грежу всё-таки о том,
что ночь пройдет,
что грусть минует,
я встречу радостный рассвет,
душа станцует менуэт,
но вновь во тьме
лишь ветер дует...