В нашей бухте лишь скалы, глыбы,
отражение горных впадин –
неказистый пейзаж всегдашний,
пробирающий до тоски.
Там ночами всплывают рыбы
цвета зреющих виноградин,
молча смотрят на стены башни,
где мы были с тобой близки.
В нашем море так много соли –
больно плавать, и саднит раны.
Растворилась в рассоле радость,
не поймать её на блесну.
И рассвет встаёт меланхолен,
и закат висит, словно рваный.
С башни радостно вместе падать,
но как страшно идти ко дну...