Откипела кровь закисшей брагой,
Колокол дорожный отзвучал.
Побродив по жизненным оврагам,
Я, почти законченный бродяга,
На родной подался, на причал.
В то, давно упущенное лето,
Где дымок клубится из трубы,
Где, моим дыханием согреты,
Отзвенели первые куплеты
Долгой поэтической судьбы.
В ту весну, что крашена любовью,
На почти забытый сеновал,
Где, сражённый сумасшедшей новью,
Гладил я кудряшки в изголовье
И в уста подружку целовал.
Вот он, старый домик у оврага
На травой припудренном ягу.
Сколько же я шёл к нему, бродяга,
Сколько, растеряв в конец отвагу,
Думал – а придусь ли ко двору?
Косогор к оврагу с Лысой Горки,
Тонкий мостик – три сухих бревна.
Может, я заслуживаю порки?
Я готов на долгие разборки,
Ты встречай, родная сторона!
Жизнь идёт по замкнутому кругу,
Лишь стекает в Лету, как вода.
Не сдержала старая подпруга –
Вряд ли я увижу здесь подругу,
Ведь прошли немалые года.
Только ворон, старый бедолага,
Как и встарь, на ветке у избы.
И моя к концу подходит сага –
Откипела кровь закисшей брагой.
Но дымок струится из трубы…
Ташкент, 10..06.2021