Посвящается Григорию Бородину
Я спустился в овраг, называется "Сходненский ковш".
Продираясь сквозь травы и чащи кустов, и березы,
где трепещут осины, от ветра их веточки в дрожь,
проносящийся дождик на листьях, как теплые слезы.
Мы живем в этой жизни, как в чаще, упорно идем,
пробиваясь сквозь массу забот и внезапных событий,
где-то ветер свинцовый и мокнут под летним дождем.
Мы живем, уходя от себя, предрассудков, наитий.
Это жизнь, то пустынна как в засуху знойную степь,
то заросшие влажно густейшие чащи на дне буераков.
Кто наощупь живет, без надежды и видимо слеп.
Кто не слышит, он глух - это значит ему не до знаков...
Значит, видеть - не то, что в реальности видишь.
Видеть сердцем и чуять - лишь редкие могут одни.
То, к чему ты стремишься, что любишь и что ненавидишь-
так вся жизнь промелькнет - все года твои, ясные дни.
Я спустился в овраг, называется "Сходненский ковш"...