Она не пишет пошлые стихи,
В ней все воздушно, эфемерно...
Как удается среди грязи ей пройти,
И выбрав направленье верное,
Чтобы подол не замарав,
И руки сохранив от скверны,
Войти в тот дивно - чудный сад,
Там став одним из перлов?
Искрясь прозрачною росой,
На зелени листа малины,
Она, как будто не из той,
Что все мы вылеплена глины!
Она как будто полумрак,
Как будто полусвет игривый.
И платье соткано ее,
Из нитей – тоньше паутины.
Ее дыханье – легкий бриз,
Ее слова совсем не здешние.
Когда касаясь клавиш пианино,
Она поет про воды вешние.
Что утекают далеко,
С младой весной дарящей негу,
Чтобы зимой вернуться вновь,
И стать колючим снегом.
Мир ей не дом, она здесь гость.
И потому, наверное,
Она так часто ввысь глядит,
На небеса безмерные.
Она не пишет пошлые стихи,
В ней все воздушно, эфемерно.
Она как лотос, что цветет,
В стране холодной, северной.
Она задумчиво глядит,
В окно заиндевелое,
А за окном – померкший свет,
Да все метели белые.
Она садиться на банкетку,
И держит ровно спину.
Вот пальцы тонкие коснулись,
Холодных клавиш пианино.
И звуки неземной тоски,
Из нот и терций,
Переливаются как кровь,
Из сердца в сердце.