Плывут над степью облака,
Считая разные века.
А, иногда плывут и тучи,
Чтоб дождь пролить на землю гуще.
Менят облик часто степь,
Но жаворонок всё же петь,
Не устаёт в ней никогда,
Какаие б небыли года.
В ней много рек неторопливых,
Ручьёв весенних говорливых,
В апреле балки выдают,
Сугробы где нашли приют.
Ковыль стеной, горят тюльпаны,
И человеком сделаные раны.
Затягивает постепенно степь,
Приходиться и ей терпеть.
Не умный человеческий подход,
Я не скажу, что весь народ.
Ответствен в этом безпределе,
Степь содержать в неважном теле.
А время движет всё века,
Плывут по небу облака.
Степь иногда меняет лик,
Её души неволный вскрик,
Порой услышишь в тихий вечер,
И ветерка над степью речи,
И голос звонкий родника,
Что у реки из бугорка.
А в жаркий полдень, дремлет степь.
Лишь ковыли блистят на солце.
И ищешь тени ты оконце,
Чтоб от жары не обгореть.
Плывут над степью облака,
Меняются причудливо века.
Но степь извечна, как и человек,
Лишь время свой не останавливает бег.
07.06.2021г.