Прости, Господь, за тихую молитву,
За мой безмолвный, страждущий народ,
В себе самом, ведущий злую битву,
За мир, в котором всё наоборот.
Прости Господь, твои святые раны
У каждого из нас живут в душе,
Но миру наши заповеди странны
И даже неприемлемы уже.
Чужие мы в подлунном этом мире,
Так почему, скажи мне, вновь и вновь,
Спасает мир от выстрелов, как в тире,
Однажды, нами пролитая кровь?!
Твоё святое, кровное причастье,
Прости, Господь, давно не наш удел,
Прости, за наше скромное участье,
К тому, кто на Голгофе преуспел.
Прощу и я, что ты, порой, не слышишь,
Ни наших мук, ни наших горьких слов,
Ведь в каждом сердце ты живёшь и дышишь,
Даруя нам распятую любовь.