Мне впору сесть, да и загоревать:
не получилось мол, не получилось...
И семена - грядущая трава,
что сквозь пройдет - отсроченная милость,
в лугах созрели... Их неспешен план,
но непреложен, а пока минуты
сгорают до секундочки, дотла...
И путы...
А с ними то, что точно не дано,
что вдалеке чужой свечой маячит...
Я не дойду и мне не все равно,
что опоздала... Я - пробитый мячик,
что вроде скачет бодро до поры...
Она видна уже и мне известна.
Моим шагам вне правила игры
нет места.
Так значит влет, вне хоженых дорог,
дверей закрытых и глухих секретов...
В мяче пробитом свищет тот же Бог
поэтом.