И чего, скажите, ради
я писать сегодня стал?
Буквы бродят по тетради,
ищут нужные места…
Разве стоит, темы если
подходящей не нашёл?
Но вот пишется, хоть тресни,
и на сердце хорошо!
Что получится – посмотрим,
предсказать я не берусь…
Кот шагает Лукоморьем,
напевая в хитрый ус,
луч на цыпочках пространство
обошёл и скрылся в лес,
дед Пихто, с улыбкой странной,
в улей диких пчёл полез,
вот Емеля проезжает,
пряча щуку второпях,
вот русалка спит в пижаме
на раскидистых ветвях,
травы вышиты росою,
облака овец стригут,
Грей встречается с Ассолью
на скалистом берегу…
словно кисточкой художник
я заполнил гладь листа.
Остаётся подытожить:
это Муза шутит так