В твоей не сказанной стране,
В берлоге дней,
Не исцелить моих ранений,
Себя, верней.
Мне по следам твоим ступая,
Симптомом снов,
Не оценить, что ты - усталая,
А мир - не нов.
И жизнь как книга - дверь скрипучая,
В обложке лет,
И в ней, к обидам не приученный,
Твой силуэт.
Не исцелить моих ранений
В твоей стране.
И истин нет в обертках мнений,
И тем - странней..