Скажи мне, друг мой Гораций,
пусть тленна юдоль земная,
но что-то должно остаться?
Я чувствую, нет, я знаю.
Ни формулы, ведь, ни оды,
что вместе с тобой зубрили,
ни те дворцовые своды,
что станут однажды пылью,
и не придворные сплетни,
вельмож и сановной дряни…
Но что же мы в путь последний
возьмём, когда в вечность канем?
Усилия?... Лет печати?..
Осколки Любви иль горя?
А может быть дрожь объятий?...
Всплеск листьев и шёпот моря?
Вот шут. Вот король. Вот глина,
в которую все мы ляжем,
а короток путь или длинен,
в конце концов, это ль важно?
Бывает, придёт такое -
захлопнутся створки в небе…
Один на один с тоскою,
очутишься словно в склепе,
и кажется ты заброшен
в мир этот для злого смеха,
и даже на возглас: - Боже,
откликнется только эхо….
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Прошу, не молчи, Гораций?..
иссякла моя отсрочка….
Пора, мой друг, собираться…
Тебе же быть одиночкой…