Здесь не танцуют, не поют, не плачут,
не бьют в набат весь день колокола.
Иконы ставят в окна на удачу.
Когда проснутся - смотрят в зеркала.
Разбиты судьбы. Многих не увидеть,
не посмотреть в знакомые глаза.
Здесь каждый третий смерти очевидец.
Не понаслышке может рассказать
о том, как солнце затмевает разум,
а про луну, так лучше промолчать.
Добро и зло из древних русских сказок,
ведут свой бой на кованных мечах.
Да так ведут, что миру места мало.
То свет, то мрак, то тишь глотает дни.
Здесь детвора в мгновенье возмужала.
Наперебой доспехами звенит.
И горсть земли отцовской, на удачу
кладёт в карман, она придаст ей сил.
Но не танцует, не поёт, не плачет -
так повелось извечно на Руси.
В конце концов, конец всегда счастливый
у русских сказок, что тут говорить.
Но, восемь лет нас душит молчаливость,
и восемь лет война мешает жить.