В полуразрушенных полуподвалах,
Пропитанных запахом кислым, застойным,
Друг друга обмахивают опахалом
Гении. Называя вокруг всё отстойным.
Скривив свои губы в томном презрении,
Они раздражаются от остальных -
Тех, кто попроще. Тех, кто не гении.
И тех, кто упорно не признаёт ИХ.
Друг друга нахваливая и ублажая,
Кричат, поклоняясь друг другу: "О даааа!!!"
И "гений" растёт, раздувается, жаля
Всех тех, кто не то, чтобы против. Не за.
Однажды однако наступит прозрение,
Что в чашах не мёд, а простая вода.
Напрасным окажется томность презрения.
Поменьше бы пафоса. Господа.