И жизнь моя — огонь в потёмках у барьера,
Даже в чистом руднике, обитает холера.
Мой страх пылиться: есть кого, уже ютить порою,
От пули времени готов, навек закрыть собою.
Не стой рядом со мной, уйди, тут высокий градус,
Рядом океан надежд и плачет одинокий парус.
Пару слов я накидал, все же слог прерывист,
Ведь я смог, перерыв исток, не реветь потоком.
Но под окнами бегут влача потерю люди,
Повисли испытав печаль материй судьи.
Во мне любая клетка заточена ядом,
И моя вотчина рядом никогда не будет.
В моей шкуре простоять опробуй же минуту,
От потока мыслей наполняю я фужер, ценю ту,
Единственную, что со мною до конца осталась,
Биполярочка со мной, как бы не старалась.
Психическая боль — вот моя каюта,
Чтоб от холода не пасть, у огня пою так.
Не лягу я спокойно, ведь покойник внутри меня ждет,
И запомнить надо: в жизни есть кому вменять нам гнёт.
Выпускаю сизый дым, отравляя воздух,
Поправление уже, стало болью поздней.
Я такой же, как и вы, только вижу больше,
Толпы мыслей внутри нас, бойко движут поршень.
И если вы против меня, все же градом стали,
Уронив, поймите, то хрупкая земля под вами.