Чужие стихи вдохновляют,
свои надоели уже.
Прошедшие напоминают
мне разных девиц в неглиже.
И все их причуды о браке,
о якобы дружной семье,
как волки гроза для собаки.
Так брак, как неволя во сне.
Свобода присуща поэтам,
им лучше матриархат,
когда он зимой или летом
в гареме, как лорд или шах.
От каждой идёт вдохновенье,
тогда они все во вражде.
Рожают любви поколенье,
не думая о нужде.
И это поэту приятно,
как божье в любви и тоске.
Такое поэтам понятно
и чтоб умирать налегке.